Когда осенний сад простужен
Промозглой сыростью дождей -
Он никому, как я - не нужен
И оттого ещё больней…
Что сердце бьётся в одиночку,
Что губы на ветру дрожат,
Что, разрываясь по кусочку -
Не будет больше куража,
Что я больной усталый «мерин»,
Прослыв, поэзией своей -
Как человек — совсем потерян…
О, сколько мне осталось дней!
Такой же участи унылой,
(Пиши поэт иль не пиши)
И кто склонится над могилой –
Моей истерзанной души?!
Прости, мне Бог! Что не молился,
Что жребий выбрал я не свой...
Сегодня ты, опять мне снился –
Так Боже - душу успокой!
20.12.13г.