стояли у окна, курили,
снег медленно кружил,
не сном…
Вы были памятью,
ложились -
в ладонь заснеженной строкой…
и пламя свеч в глазах печальных -
эгрегор - вереницей дней,
ночей пристанищ,
трепет тайной,
след выжженной травой…
со мной -
вздыхал
и нежился взращенный,
на пепелище
над тоской…
росток зеленый - мотыльком…
/О.Клевер/