Остановись, склонись к сырому снегу,
Что под ногами стал свинцовой кашей.
Он помнит все: и альфу, и омегу,
Когда-то он моложе был и краше, -
Как Моцарт молодой, не написавший
Свой реквием, минор не признавая;
Влюбленный Пушкин, в этот снег упавший;
Сергей Есенин, не просивший рая;
Бетховен, что пока что слышит ноты;
Мальчишек не полегший взвод пехоты, -
Вот снег летит к земле, кружится в вальсе,
В него вы погрузите ваши пальцы.
Здесь, под ногами, есть частичка мира,
Крик Бруно и мучения Шекспира,
И множество имен, что позабыто,
И белыми знаменами покрыто.
Остановись, прохожий! вот могила
Всех тех, чью жизнь водой и ветром смыло;
Безвестных всех, чей труд пропал бесследно,
И, обратившись, став снежинкой бледной.
Я вижу, как их души пролетают,
Отныне к славе мира хладнокровны,
И падают к нам под ноги, и тают,
А мы скользим и отдаем поклоны.