А Смерть приходит, будто мы союзницы.
На вешалке опять чехол с косой.
Она не королева и не узница.
Скорее уж встречающий конвой.
Мы с ней опять на кухне, чашки кофе
Немножко рома - согреваем кости.
В отборе лучших мы с ней оба профи.
И каждый вечер жду я свою гостью.
Она ведет в тот пункт, который Бэ.
А я застряла в провожатых / ждущих.
Эй, Смерть! А дело может быть, во мне?
Иначе как ты отбирала самых лучших?
Ей нравиться, что я смотрю в глаза,
Ищу там взгляд любимого мальчишки
Ушедшего примерно год назад.
Я помню до сих пор его привычки.
- А Олька как? Была ведь сорванец.
Я помню, гроб несли через дорогу.
Как бабушка? Как Мишка? Как... отец? -
Смерть пьет свой кофе молча.
слава Богу.