Как же я давно не писала стихи,
Всё во мне стало столь пусто.
Уже не больно, не молчи - не кричи,
Хоть от этого всё еще грустно.
Тебе становится всё каждый раз проще,
Уже никогда не будет так страшно.
Ты с каждым днём становишься тоще,
И сколько боли? - Уже не важно.
Не спишь до трёх, а то и до пяти,
Сколько так можно, сидеть - размышлять?
Ты уже другая, мне не соври,
Ты всё больше любишь кровать.
Кровь. Пустота. Избитые руки.
Ты вновь перестала рыдать.
Ты всё чаще стонешь от скуки.
Но наконец, стала отпускать.
Тебе уже легче. Тебе не страшно.
Ты лежишь, умираешь от боли.
Всё, что случается - тебе не важно.
Ты лишь хотела для себя любови.