Пишу...Отчаяние чувствую в руке.
Не достаёт у строчек этих силы.
А раньше в каждой я строке
Любил бездумно,бесшабашно.Лил их
На скатерть белого и чистого листа.
Помарки были ? Черновик не нужен.
А фразы шли - мне некогда привстать.
Читала.Улыбалась ты, не тужась...
Сейчас совсем другое.То ли ты не та.
Читаешь пОходя,когда- забудешь вовсе.
А я пишу стихи тебе " с листа" .
В своей любви не зная слова "скромность".
И пусть стихает бесшабашность, прыть.
Их я сменил отточенностью зрелой.
Но как стихам, пока люблю, остыть?
В них что искал ,просил,и так хотел я !