Вот Новый Год приходит в смуте.
Твердит: все будет хорошо.
Стадами движутся минуты
к полянам,сладким, как крюшон.
И я,накинув капюшон,
кричу: меня здесь не забудьте!
Тем паче, что на перепутье
успел принять на посошок.
Чернеет поле за окном,
как будто залито вином,
как скатерть та, что так бела
была, да стала цвета тла...