Словно пепел, в ладонь опадает снег.
Так когда-то пришёл и двадцатый век,
И останки потухших вчерашних искр
Говорят, осыпаясь: «Не так ты быстр,
Чтобы вольным быть вправе смотреть на нас,
Как большое над малым, уставив глаз
В червоточину. Впрочем, ты в чём-то прав –
У пустот не бывает случайных глав».
Только память умеет хранить вода.
Материальность вещей – то не их беда.
Если форма утратит себя, не в счёт –
Это в целом всего лишь растаял лёд.
Что-то общее есть между всех времён,
Что приносит зима и наводит сон.
Если вдуматься, вот – это тот же снег
Опадает теперь уже в новый век.