Мне как-то друг сказал за банком виста,
Когда последний рубль я доставал,
Что я похож немного на артиста,
Но на какого, толком не сказал.
И после пары этих слов небрежных
Я потерял покой и аппетит,
Никак не отойду от мыслей грешных,
Ей богу, мне от господа влетит.
Я перерыл журналы и открытки,
Сличая знаменитостей с собой,
И дни, и ночи превратились в пытки,
Я даже заглянул в журнал «Плейбой».
А вдруг и вправду я двойник кого-то,
Я, может, чей-то незаконный сын,
Тогда другая жизнь, прощай работа,
Я отрешусь от имени Федота
И стану иностранный гражданин.
Но на кого, узнать бы, бога ради,
Вот что-то есть. Да, кажется, нашёл.
Да, нет, не он. Это она – Марина Влади,
А выглядит, смотри ты, хорошо.
А вот ещё портрет, здесь взгляд неистов,
Он устремлён в заоблачную даль,
По-моему, я вылитый Борисов,
С другой же стороны я просто Даль.
Ну, то портрет, портрет – он слишком плоский,
Тут надо видеть содержание внутри,
И слышу я уже – да он Высоцкий,
Да ну, не может быть, глаза протри.
То было осенью, а нынче, утром майским
Я открываю свежий «Крокодил»
И вижу схожесть с паном Гималайским,
Во как себя я за полгода уходил.
Я к другу – Выручай, сними обузу,
Кого во мне увидел ты тогда?
- Да есть один, - ответил он, - из нашего, из ТЮЗа…
Вот на, подумал я, да это ж я…