Средь хулиганов я поэт,среди поэтов хулиган.
Мои стихи кому то бред, кому то радостный изъян.
Мои стихи рождаются с похмелья.Талантом это вряд ли назовешь.
У многих вызывают умиленье...но для меня, как острый рвущий нож.
Мои стихи как боль что порождает мысли.
Та боль, что затвердела где то глубоко.
И я пишу о ни кому не нужной жизни,
о том, что быть поэтом в нашем мире не легко.
Ведь кто для вас поэт? Больной? Отшельник? Пьяный?
Развратный бес блуждающий в ночи?
А может бьющий в неба барабаны...Вам не понять...всего лишь палачи.
Поэт лишь скромный мира странник,глаза его устроены не так.
Он видит в унитазе умывальник и среди дня он видит жгущий мрак.
Нутро его наполнено страданьем. И пусть улыбка на устах его видна...
Поэт для вас-не нужное созданье...
Для вас он шут, кладущий голову под жало колуна!