Mon lecteur, mon semblable, mon frere
Baudelaire
-- Идти?
-- Ищу…
-- Свети!
-- Свищу! --
Сомкнув ладонь,
Несу огонь
Сквозь мразь и вонь
Житейских, праздно-сладких
Рек и речей, вещих вещей
(И овощей
Гнилых… и щей,
Что удержал меж щек Кощей),
Пучин, очей,
К тому же чей-
То слог в рукав украдкой
Я засучив…
--Ты молчалив,
Читатель мой,
Угрюм, или несчастлив?
Тебя не увлечет мой слог?
А вдруг – возможно – ты продрог,
Пытливый путник всех дорог
Моих…
…Совсем не то, что «друг»!
Мы рифмовали с «Петербург»
Когда-то, скрасив наш досуг
Единством, восхищеньем,
Влажным сиянием в глазах:
В них отражалась бирюза,
В них омывались небеса
Нежных надежд мгновеньем.
Прислушайся: еще ищу
Твою я тень. Я по плащу
Твою узнаю поступь.
По вздутью ветра за спиной,
По вздоху воздуха, одной
Лишь пуговицы отблеск --
В петлицу юркнувший росток
Мачты мечтаний, на восток
Смотрящий слепо, в небо,
К восходу жилы обратив…
Читатель мой, ты молчалив,
Угрюм…? Несчастлив? Феба
Себе примерь лучше челнок,
Да гребни волн греби. Восток –
Предел твой дальний, твой восторг,
Сиянье глаз, ось всех дорог
Моих…
Ты так устал, продрог:
Дели мой ломоть хлеба.
Лето 2013,
у края Пустыни Иудейской