Достоевскому Ф.М.
А мир спасёт та ****ь с обложки,
Раздевшаяся догола.
Её влагалище и ножки,
И все, кому она дала,
Пойдут хоругвями обуты,
А впереди Иисус Христос,
И лягут бронзовые путы
Венками блоковскими роз.
Как и тогда в осеннем мрёте,
В могильном поприще Петра
Вы все идущие умрёте.
И с вами запада ветра.
Клинками сшиблены Батыя,
Порубленные до яиц.
Не спрашивай меня: не ты ли
Тех обнажённых ягодиц.