Я думаю, во мне умрёт поэт,
И чувства высохнут, и сердце снова превратится в камень.
Я буду на стене висеть, как истинный портрет,
Но не живущий в мире-океане.
Я буду одинокой и несчастной,
И дом мой будет пустошью, представь:
Я на полу сижу в каком-то сарафане,
И рву листы в камин, и ранки на руках.
Во мне бледнеет искренность и правда,
Я нелюбимый вовсе человек.
И я тебя не встречу, даже завтра,
Но встреча сладким сном коснётся моих век.
Нет- нет, не жалуюсь, оставь такие мысли.
Я просто выброшенный с борта морячок,
Что жаждет быть посланником всевышним,
Что сыплет с неба счастье, как песок.
Я думаю, во мне умрёт поэт,
Когда узнает, что влюблён безумно
В того, кто время тратит напролёт
И чувства дарит людям неразумно.
Я буду долго верить, что лишь ты
Проносишь вдохновенно в мою душу
Те строчки, как цветущие сады
И греешь их теплом в декабрьскую стужу.