***

В степь спотыкаясь уходит дорога,
вечер дождём тихо веет,
сбоку громада замшелого стога
путника ночью согреет.

Дождик шуршит по слежалому сену,
пахнет ромашкой и мятой,
путник отдался вечернему плену
памяти трижды проклятой...

Был он и молод,когда-то,и весел,
дом у него был там,где-то,
мир состоял из одних только песен,
близких,любви и из света.

Было не сытно,но жили все верой,
радостью,только он злился,
как-то,предав всех,ушел за химерой,
путник в дорогу пустился...

Горечь во рту от голодной изжоги,
сердце кусает утрата,
путник годами считает дороги,
силясь найти в них возврата...

Дождик утих,заморозило утром,
степь занесло белизною,
снежные хлопья висят в небе мутном,
глохнут своей тишиною

и ни следа не уходит от стога,
кончилась жизнь без прощенья,
снегом нетронутым стынет дорога,
к прошлому нет возвращения...