Гадаю на рунах, бросаю в воздух
Богами придуманные кости.
Задаю смешные вопросы,
О том, что, может, жизнь больше,
Гораздо больше, чем видишь?
А может она проще,
Чем в прочитанных умных книгах,
И в разговорах старших,
Таких ученых и таких умных,
В разговорах о настоящем,
И о будущем, таинственном и смутном?
Может, жизнь - это просто сказанье,
Что сложено кем-то из древних,
То, чему нет названья
Ни в одном языке вселенной?
Может, жизнь - это просто ветер
Что дует откуда-то с юга,
Или яркость рассвета,
И город, затихший под утро.
Может, жизнь в монотонных ритмах
Дождя и капель звенящих,
В мимолетных случайных событьях
Бессмысленных и не значащих,
Случайных улыбках и взглядах прохожих,
Фразах, брошенных невзначай,
В сплетениях линий изрезавших кожу,
Руки коснувшиеся случайно
Рук чужих и в предутреннем мареве
Звонок, разорвавший тяжелые сны
«Я люблю тебя. Извини, что так рано,
Просто трудно дожить до весны»