Порою люди так циничны,
Не видят ничего вокруг себя.
В своих делах они практичны,
Любовь к деньгам, превознося.
Их жизнь проходит в суматохе,
В погоне за нулями на рублях.
В их доме маленькому крохе,
Нет места в папиных руках.
И поднимаясь выше, выше,
Идут, таща мешки свои с добром.
Они проворны словно мыши,
Мешки уж стали им горбом.
Неведом им любви лик светлый,
Когда от счастья кругом голова.
В подсчётах день их беспросветный,
Душа давно уже мертва.