Я в руках не держала божественных книг.
От утра до утра лишь тебя целовала,
И летел в никуда жадный шепот как крик.
- Мало, Господи, мало!
Твой убийца в дверях не застыл и не сник.
Он зашел, как привык. Как приезжий с вокзала.
На икону впервые взглянула. На лик.
- Мало, Господи, мало!
Телефон будто бредил: авария...вмиг...
Быть не может! Спаситель, опять опоздала?
Это первенец мой, что из пепла возник?
- Мало, Господи, мало!
Я ослепла от слез. Домом сделала Храм.
Говорила: сама ты себя наказала.
Младший елку принес. Только сам, только сам...
- Мало, Господи, мало!
Оглянешься - повсюду раззор и распил.
Как под маской любви ловко прячется жало!
Но на Страшном Суде возоплю, пусть без сил:
- Мало, Господи, мало???...
Он не станет корить. И я кану в покой.
Нам его на земле никогда не хватало.
И помашет вослед мне рябина рукой
по-цветаевски тоненькой
- Господи, мало!..