Как-то в четверг, отрывая от грёз,
Мальчик-посыльный письмо мне принёс.
Сердце забилось чуть выше анданте,
Как прочитал, умиляясь до слёз,
Подпись внизу "почитатель таланта"
С росчерком в виде букетика роз.
В строчках слова так и льются ручьём.
Пишет мне дама о чувстве своём,
Что от моих, мол, стихов, как в нирване,
Плачет, читая и ночью, и днём.
Лёжа на старом, скрипучем диване,
Душу же жжёт негасимым огнём...
Ночь на дворе. Мир забылся во сне.
Как хорошо помечтать при луне!
Рядом письмо в чуть помятом конверте.
Жизнь у поэтов - малина в вине...
Вирши мои... и писать их, поверьте,
Лёжа, конечно, удобней и мне.