Кусок золы, перо, чернило, ручка,
Сейчас же клавиша даёт поэту случай,
Запечатлеть идей своих течение,
И в глаз бросается лишь скорое падение
Планки, уровня для общих масс,
Попсовые поэты всё испоганили сейчас,
Как может быть, что сотни тысяч человек,
За мнимым идолом твердят полнейший бред?
Где смысл там, где связь, где мысль?
С другой же стороны, ведь каждому своя есть пристань.
Или же жизнь, бесхлопотная, в комнате пустой,
Не замечая ничего вокруг, или же принять бой.
А битва та, настолько каторге подобна,
Ведь правда есть, но подойти к ней так свободно,
Не удавалось никому, иль удалось?
Но тот молчит, оберегая истинности ось...