И наступает блаженная пустота,
не потому,что темно внутри...
Перед художником - мир холста,
прикосновеньем он с ним говорит,
медленно лисий рисует взгляд,
тёмные волосы, нежный рот.
У музыканта иной расклад -
тонкий, дрожащий семёркой нот,
робко зовущий в небесный плен,
словно в рыбачью простую сеть.
И растворяется серость стен,
будто не рыщет за ними смерть,
где сотня бед - там один ответ :
словом замаливать гладь листа.
И не заснут до утра поэт
и музыкант, и знаток холста.
Курят без мыслей в седой ночи,
слушают тихой тоски свирель.
Плачет капелью чудак-апрель...
что же о главном душа молчит?