себя погребаю под ворохом быта, простуды,
душа плесневеет - под цвет, очевидно, глазам.
в потемках не видно, кого хороню я на утро,
кого отпеваю, снимаю кого с креста.
темнеет едва, а мое пустословье искрится,
к рассвету с ехидной улыбкой стучит по часам...
...ведь, как бы то ни было, я - хладнокровный убийца,
только в числе моих жертв - непременно я сам.