Память сердца не хранит того, что не сбылось.
Что по жизни долгим эхом не отозвалось.
Что под шорох звездопада нагадал апрель,
Вряд ли сбудется, когда-то, в белом декабре.
Не вернуть ушедших вёсен, вспять календарям.
Не согреть вечерним зорькам небо января...
О былом и вечном думы, зимняя тоска...
Белый иней, белый-белый, иней, на висках...
А в душе, по-бабьи млея, давняя печаль,
Снова к сердцу прислонилась, будто невзначай.
Прижилась, пригрелась, стерва, ей там хорошо...
А душа в хмельном угаре - в хлам - и нагишом...
Так бывало, до икоты, бражил и грешил,
Выжигая, по живому, память из души...
Нет уж, хватит сердце мучить всякой ерундой.
Залатаю душу, снова, ледяной иглой.
Занавесит белый иней свет в моём окне.
Заметёт седая вьюга память обо мне.
Одинокие печали для души - тюрьма.
И на сердце белый иней - и в судьбе, зима...