Там крутятся большие деньги,
а мир весь вертится вокруг,
и долго вверх бегут ступеньки,
чтобы попасть в заветный круг.
Круг избранных, себя избравших,
никто ведь их не избирал, -
монеткой солнце светит вставшей,
их озаряя идеал.
То - деньги, то большие деньги,
о них писал ещё Золя, -
вращаются змеёй ступеньки
вокруг гигантского ноля.
Мир ради денег, ты не спутал,
не думай, что наоборот, -
чтоб этих благ не рухнул купол,
свершить им нужно оборот.
Под купол мало кто взлетает,
внизу свой не растратив пыл, -
из тех, кого не избирают
те, кто и сам не избран был.
Когда взойдёшь на те ступеньки,
поймёшь без слов и пенья лир,
что мир лишь делится на деньги,
а деньги молча делят мир.
Ноль, вывернувшись в бесконечность,
смеётся: на меня дели,
на целую всем хватит вечность
валяться в золотой пыли.
А после, став нолём обратно,
ложится под деленья знак,
и так для избранных приятно
им дарит бесконечность благ.
А кто не ноль, тех покупают,
пытаясь обменять на ноль,
кто не продастся же - сбывают,
как рухлядь, не взломав пароль.
Или спускают со ступенек -
лети, лети себе, скользя, -
тех, помнит кто не ради денег
факт, что на ноль делить нельзя.
А там, внизу, народ столпился,
у всех возможности равны
в том, чтобы этот мрак продлился
и лишь бы не было войны.
Бегут, змеясь, туда ступеньки,
в немыслимую высоту, -
там крутятся большие деньги
и кормят дальше пустоту.
Без денег очень жизнь плохая,
гнездятся в них добро и зло, -
везло б им чаще на хозяев,
которым с ними повезло...