Не схож я с рифмачами, Музу чью
Волнует в строчках броский макияж,
То к небу приравняют, то к ручью
Не образ получают, а муляж:
Луны и солнца, брошки и кольца,
Цветов весны в диковинных лесах,
Пытаясь перечислить до конца
Картинность на земле и в небесах.
Мне истину позвольте написать;
Потом проверьте, если хватит сил,
Кто матерью рождён, мог так блистать
Как золото мерцающих светил?
О том болтают те, кто чтит молву,
Но я любви торговцем не слыву.
*
21 сонет Шекспира