Прокравшись в дом, ночь смотрит из угла.
Шуршит в каморке некто и вздыхает.
Жизнь у него, наверное, плохая,
Судьба его, видать, не берегла.
От этого в душе тоска и боль,
В крови - обид нетающие льдинки...
Украшу елку, заведу пластинку,
Где побежден Мышиный был Король
Отчаянной отвагой и добром.
А, впрочем, торопить себя не стану.
Луна лежит на краешке дивана
И осеняет стены серебром.
Одну ладонь тяну к ее огню,
Другой - глаза прикрыл на всякий случай...
Как хорошо, что победил Щелкунчик!
Терпеть нельзя мышиную возню.