Я мучительно часто думаю,
Почему ты покорен судьбе?
И откуда взялось, на беду мою,
Безысходности столько в тебе?
Что тебя привело к такому?
Почему же ты стал такой?
За ответом пришла я к дому
Под развесистой старой хурмой…
Переулочек, удивительно
Заходящий быстро в тупик…
Где же мог ты шагать стремительно
И размашисто, напрямик?
Вот калитка, немного низкая,
И игрушечно маленький двор…
Может быть, это милое, близкое
И теснит тебя до сих пор?
Не отсюда ль бессилие тиной
Наплелось на сухой педантизм?
Ну, а может, всему причиной
Милый отческий «критицизм»?
Он тебя не во всем понимает,
Иногда он бранит тебя,
Но, как чаще всего бывает,
Говорит о тебе, любя:
«У него золотые руки,
Но не тем занимается делом.
Отошел бы он от науки,
В Магараче стал виноделом…»
И зачем ты к медведям белым
Убежал от себя тогда?
Лучше б в Ялте ты бизнес делал
И вино попивал всегда…
Бросив поиски с их бесплодностью,
Я горжусь нашим крепким содружеством.
Все, что ты называл безысходностью,
Я сейчас называю МУЖЕСТВОМ.
14.08.1081г.