Мои строфы становятся всё более чёрными и пустыми
И, видно, хромают на свои обе длинные изящные ноги,
В это же время, окружают их люди искренние и цветные,
Протягивают к ним свои руки, в душу мне, будто живыми
Хотят сделать их. А у меня в глазах от них уже ослепляющие круги.
Эта тоска по стихам вымывает всё изнутри хорошее,
Хочется написать, да мысль встала и не хочет взлетать,
Это как будто ты пытаешься втиснуть кинжал в ножны,
Которые не подходят по размеру, оседаешь порошею,
Потом срываешься прочь из города. И рюкзак свой в ручную кладь.
В дороге пытаешься начиркать хотя бы две строчки:
Бумага помялась, карандаш соскальзывает, сел телефон.
И ты ощущаешь, будто без них ты сходишь с ума, до точки
Доходишь. Должна наступить весна, набухнуть почки...
Наступила... Тогда /вдох-выдох/ ты спасен! Вновь воскрешен!