На родине, о родине тоскую,
Все ближе пережитое мое.
Как будто кто-то прочит мне иную,
А я же потерять боюсь ее.
Ее, родную, милую до боли.
Любимую до крайней полосы…
Мне б без конца бродить по этой воле,
Не слушая сердечные часы.
Но кроток миг, отпущенный нам свыше.
Миг бренной жизни и тревожных снов.
Мне кажется, мое волненье слышит
Тот, кто сверяет ход моих часов.
И всякий раз в тиши, когда сознанье
Осмыслить хочет мой ничтожный путь,
Я дохожу до самоистязанья
В бессилии исправить что-нибудь.
А надо бы, а надо бы, а надо…
Вдруг, явно слышу: "Милый, погоди.
Цветов былых изрубленного сада,
Не возвратить - ты новый посади.
Прозрение!.. О, мать моя родная,
Успеть бы только – будет сад и цвет!
В руках моих лопата штыковая…
О, Господи! – прибавь немного лет.