Привыкли к ясности глаза,
и не привыкли так к темнотам.
Привыкли - чтоб не думать за,
чтоб всё читалось, как по нотам.
С одной лишь ясностью притом, -
и вдруг какой-то странный автор...
Не то он пишет, не о том,
не про вчера и не про завтра...
И что его так хвалят тут,
и перечитывают снова,
как будто что-то здесь поймут,
когда здесь не понять ни слова?
Нет однозначности в словах,
а значит, нет её и в мыслях.
Читать нет смысла, дело швах,
сомненья тяжкие нависли...
Пора идти писать стихи,
свои, понятные, простые,
где сразу все видны грехи,
на месте точки, запятые.
Под вдохновения наказ
над ними морщить лба не будут,
прочтут всего один лишь раз,
поймут всё сразу, и... забудут.