Ну, что ж, чертенок, в сети мотылька
Ты заманил, на славу забавлялся.
Теперь взгляни на мертвые глаза –
В них страстный пасодобль лишь остался.
Зачем тащил в свое паучье лоно,
Заманивал огнями костерка?
Ведь знаешь же, тебе это не ново –
Что мотылек летит на жар огня.
Зачем плясал на дождевых осколках
Со скрипкою своей пасодобль?
В экстазе струны рвались… страстно, долго
Разбился инструмент. Какой игрок.....
Не муза ты. Не пламя. И не танец.
Ты вор души и узник женских тел.
По-царски приодетый иностранец,
Что в спальне под крылом моим сопел.
18.12.13. Одесса