Всё то, что видит, всё в тумане,
Как будь-то бы его глаза,
Закрыты марлевой повязкой,
Иль вдруг нахлынула слеза.
Нет чётких граней у предметов,
Дрожит неровная строка,
Когда он что – нибудь читает,
Иль пишет, взявши с потолка.
Но вот из синевы тумана,
Его растерянность кляня,
Сюжеты странного романа,
Всплывают, за собой маня.
И нужно только взять бумагу,
В чернила окунуть перо,
И… полностью готов сценарий,
Про современного Пьеро.
Где через край бушуют страсти,
Где шум моторов между слов,
И запоздалые признания,
Неразделённая любовь.
Но эти мысли и видения,
Во, что-то вряд ли воплотит,
Ведь дымка сизого тумана,
День ото дня плотней стоит.
Так, несколько четверостиший,
Он может быстро начеркать,
Но, что-то от души большое,
Ему уж вряд ли написать.
И будет каждый день в квартире,
Бесцельно глядя в потолок,
Лежать и думать, что наверно,
Он многого ещё не смог…
Не верьте большинству, что пишет,
Он здесь неопытной рукой,
Он жив, здоров и ровно дышит,
Он лишь сегодня сам не свой.