Букет весенний, алый жар тюльпанов,
Тебе я собираю у реки.
Все помыслы прозрачны, без туманов,
Движения свободны и легки.
Взглядом своим, ласковым, открытым,
Целую у них каждый лепесток,
Чтоб никогда не быть тобой забытым,
Да и тебя забыть уже не смог.
Вот этот лепесток-ключицы, плечи...
Родись неповторимый, яркий стих!
…Бесстыдное окно, бокалы, свечи…
Нескромного желанья лёгкий штрих…
Второй мой поцелуй ласкает шею…
О, нет же, нет, лебяжий твой изгиб!
Всё выше, выше…Мочка ушка… Шепот…
Голос так некстати вдруг охрип…
Я поцелую больше не считаю.
Они все потерялись меж ресниц.
Да я и сам не только в них блуждаю,
Уж мне ли соблюдать покой границ!
Я их нарушу вечером, сокрыто.
Бокал с Мартини, бра неяркий свет…
Признание в любви… Красиво… Неизбито…
На простыне тюльпаны… Алый цвет…