А там, за лесом, поле просит пашни.
Но не получит... Спящие холмы
хранят остатки мельницы вчерашней,
декабрь, да отпетые псалмы.
Заутрени зудят морозным слогом.
А Дон опять наколет всласть дрова.
Пусть, не чураясь диалогов с Богом,
на диалекте матерном слова.
Зато всё в прок. Дрова, деепричастья...
Лохмотьям неба кажет свой кулак.
Он - Дон Кихот, Немеющий От Счастья,
в бородку прячет лыбину, чудак.
Ещё скажу, что сломанные копья
поддерживают яблони-дички,
(цветут весной). Растрёпанные хлопья
летят с небес и кружатся волчки
позёмки бесноватой...Передвину
часам с кукушкой стрелки на сто лет...
А Дульсинея так же держит спину,
не ощущая годы и корсет.
ноги растут отсюда http://www.stihi.ru/2011/09/08/9198