Моей не стала, стала не моей,
опять во власти перманентных сновидений,
летят слова, как пух от тополей,
а я, увы, в признаниях не гений;
лишь обмакнув в чернильницу перо,
душа рисует на листе обрывки линий,
и не сказать, что было так давно,
друг друга мы, как ангелы, любили…
Зовёт январь уйти за тишину,
она порой мудрее всяких разговоров,
тебе звезду, а мне – мою луну
в огромном небе с одиночеством просторов;
не без греха, но всё же так чиста,
в который раз её мы потеряем,
Любовь, как жизнь, как свежая вода,
и жаль, что мы того не понимаем…
Твоим не стану, стану не твоим,
а горечь жжёт, и мне по-прежнему не спится,
стоит над нами светлый херувим,
а позади опять разлука веселиться;
послать бы «на», да скромен наш язык,
сильны в молчании до самого предела,
шепчу тебе, мой истинный родник;
- Я не хотел, и ты ведь тоже не хотела…
Поздравить не с чем, мы остались при своём,
всё разложили и расставили по полкам,
прости меня, могли бы быть вдвоём,
зачем ступаем по рассыпанным иголкам;
обоим горько, и обидные слова,
как сыпь больная на невинной коже,
лишь наша память будет долго в том права,
что друг для друга мы всего дороже…