когда взгрустнётся ночью невзначай от выпитого кофе
бессоницы вернется мрачный чад как на голгофе
почудится твоих стихов дурман как притяженье
закравшись вдруг зависнет в тишине:
"А может это писано не мне?"
И как во сне чарующие рифмы, пленительная страсть чужого ритма...
А может мне?
Святая и досадная наивность - все примитивность скучной жизни...
Примитивность!