В холодное, темное, зимнее утро
из шума недавно разбуженных улиц
шагнул я в громаду готических арок,
венчаемых шпилем почти что незримым.
В холодное, темное, зимнее утро
вошел я в пространство, где время застыло
и трепет свечей - этих бабочек веры -
порхал у распятья, пронзившего молча
и оси земные, и нас, человеков.
Я сел на скамейку, единственный зритель
мозаик мерцающих, сводчатых нефов,
и вздрогнул, услышав невидимый взгляду
молитвенный хор в заалтарном пределе.
Безмолвный, забытый, случайный прохожий,
я слушал орган человеческих судеб,
поющий чуть слышно о вере, надежде,
взывающий к небу из темного града.
В холодное, темное, зимнее утро
я понял, что в каждой секунде есть дверца
чтоб выйти из темени, спешки, заботы
в сноп ярких, незримых лучей, приводящих
к открытию силы в себе и таланта
счастливым быть в мире, каким бы он ни был.
Хор стих, разошлись кто куда прихожане...
Из храма вернувшись в разбуженный город,
уже переполненный звуком, движеньем,
я шел в неизвестность и чувствовал радость
и свет, наполняющий зимнее утро.