Где-то на Омском кладбище
Покоится прах отца...
Никто не приносит ландыши,
Не вспомню его лица.
Но люди о нем хорошее
Слагали из уст в уста,
А мне не подал и грошика,
Но чтил больше всех Христа.
Врачом был известным в городе,
И знал его стар, и млад,
А мы жили с мамой в холоде
И нищенский был уклад.
Вернулся с войны с медалями,
Хирургом от Бога был...
Лежит за чужими далями
И ветер разносит пыль.