В моей поэзии нет голоса богов,
В ней слёз моих несохнущая сырость,
Души, измученной раскаянием, стылость
И запах тленья брошенных гробов.
Не смейся надо мной, мой друг,
Стихи мои лишь снадобье от боли.
Мне горестен, столь радостный дотоле,
Любимых душ, сжимающийся круг.
Мой друг, не смейся надо мной,
Я над собой и сам люблю смеяться.
Стихи, наверное, ни к чёрту не годятся,
Но это способ говорить с собой.
Я возвращаюсь мысленно назад
И на весы кладу свои поступки,
Встречаю любящий и нежный взгляд
И вопрошаю к ней: «Насколько, друг мой,
Был я к чувствам чуткий?
Вопросы задаю и жду на них ответ,
Я не судья себе, я - обвинитель.
Приди ко мне мой ангел, мой хранитель,
Спаси меня, сними с меня навет.