Над морем снег порхающий,
чуть пенится прибой.
Люби меня, пока ещё
мы молоды с тобой!
Ещё не скучен в слове я,
ещё полно друзей,
а море – всё лиловее,
а небо – всё темней.
Нам хорошо. И всё же, –
за что казнишь, страна? –
предчувствую – о Боже! –
иные времена.
Тетрадь, не потому ли
пылится на столе,
что петь легко в июле
и трудно – в феврале.
Ужели будет не с кем
обмолвиться порой
с грустинкою и блеском
рифмованной строкой?..
Пройдёт озноб по коже,
плеснет на мол волна,
всё чудятся – о Боже! –
иные времена.
Там устаём мы за день,
там не цветные сны,
там звёзды виноградин,
как слёзы, солоны.
Там, – как бы мы ни бились, –
я знаю и про то,
что всё, чем мы гордились,
ушло, как в решето.