В полста первый день тринадцатой осени двадцать первого века
утро было недобрым день серым погода рваной
ветер таскал меня от остановки к аптеке -
это взывало похмелье моих полуночных шалманов.
Утро было недобрым и сам я сердцем калека
на осеннем ветру обирая тёплые страны
перелётным птенцом постигал ищу в себе человека
человек был чёрным и руки держал в карманах
это замкнутый круг человече и в этом круге
чужея лицом дубея телами речью и слухом
мы плетём лабиринты плутая в арках орудуя плугом
мы корёжим друг друга изысканно сухо.
Я стоял на ветру мир являлся покатым
предлагаясь неровным способным и злым
я стоял на ветру слушал снега стаккато
и боялся зимы.