Предновогодние две недели,
А люди будто сошли с ума.
Заходят слепки, не зная меры,
И в этих слепках все тридцать два.
Пред Новым Годом, за две недели,
Визит к дантисту – традиция.
Вот предвкушаю момента встречи,
Звоню, и нежно «Я жду тебя!»,
А мне отрывно твердят в час ночи,
«Я фрезерую». «Устал». «Дрожит рука».
«Я буду рано… к пяти утра».
Мороз по коже, в накале нервы.
Уж, две недели, не видим папу.
Всю ночь одна.
Ночь. Тишина. Одна. Мечтаю я.
Хотела бы мужа, но мужа-поэта.
Ликует душа. Посвящает стихи, оды, сонеты.
Но, не учла, натура эта – непостоянная, ветреная.
Что ж, путешественник лучше, наверное.
Канары, Сейшелы, Курилы, Бали,
Но мне бы Испания лучше, конечно.
Мечтает душа посетить в Фигерасе,
Музей уникального, Салвадора Дали.
Забыть о насущном, думать о вечном,
Вкушать с упоением Гарсиа Лорка стихи.
Да! Да! В Барселону спешу я на встречном,
Увидеть творения Антонио Гауди.
И просто туда, где нету работы,
Минуты превращались, как минимум, в дни,
В которых бы были мы только одни.
Заря. Рассвет. Погасли фонари. Позади.
Предновогодние две недели,
И люди те, что сошли с ума,
Бессонные ночи, работа и слепки,
В которых почти все тридцать два.