Ты перестанешь перед сном мечтать,
поймав себя на мысли – не мечтаешь,
однажды ночью… Старую тетрадь,
под шум дождя опять перелистаешь…
И проводя по стёршейся строке,
как по увечью, осторожно, робко,
тетрадь задержишь в сжавшейся руке
и не захочешь убирать в коробку…
Ты вспомнишь. Даты в уголках страниц…
Какие-то пометки и помарки
вдруг воскресят фантомы чьих-то лиц,
ненужные, никчемные подарки…
И запахи капелей у реки,
под шум ветров в высоких кронах сосен…
Тепло, тебе предложенной руки,
из тех, теперь таких далёких, вёсен…
Тебя разбудит свет. Сквозь пелену
задёрнутых неплотно штор, проскочит
единый луч. В прокуренном плену
он смеженные веки защекочет:
- «Про-снись», - и будет нужно встать,
и день, пожалуй, выдастся хорошим…
Но спать ложась – забудешь помечтать.
Всё потому, что не мечтаешь больше.