Не чуя ног, вышагиваем гордо,
а каждый миг за нами по пятам
шагает Время, бряцая ботфортами,
приставленное конвоиром к нам.
Все собирает: брошено - не брошено,
несет своим неведомым богам,
и прошлое малюсенькой горошиной
в какой-нибудь кармический карман
закатится по ниточкам канвы.
Ловец потерь, полетов и падений
нам почему-то кажется, увы,
цепочкой бесконечных совпадений,
сложившихся разорванной строкой,
как речь давно бегущего гонца.
Мы - берег, от которого рекой
уносит по кусочку без конца.
И с каждым днем становится ясней
прошедших дней связующая нить:
вплетаемся в канву своих корней,
встречаемся - своих похоронить.
А время новое настоем старым лечит,
прощает нас, заглядывая за...
и терпит наши игры человечьи,
не глядя человечеству в глаза.