А, что стихи? Не в них таится жизнь.
Они лишь отголоски той нирваны,
в которой - растворились рубежи
обыденности суетной и странной.
И очень трудно отказать себе
в законном праве поиграть словами.
Вершина счастья – это колыбель,
вид рук своих, что так тянулись к маме.
Всё остальное - лишь повтор того,
в младенчестве усвоенного знания,
к которому стремится естество,
ну, а в ответ – лишь горечь непризнания.
И убедившись так неосторожно:
поэзия – больное ремесло,
я тщетно высекаю искру божью
астральными катарсисами слов.
Из-под небес, откуда-то оттуда,
где воздух чист, а облачность легка,
струятся фразы неизбывным чудом,
как водопадом падает река.
Упрямство – грех, а я - вовсю грешу,
беспокаянно не скорбя об этом.
Планета – цирк, где я – ковёрный шут,
играющийся с лучиком рассвета…