бесчестие всех оков,
с тоскою парящих львов,
кинжалом срезает ложь,
а ты всё плывёшь, плывёшь,
в альбомах рисуешь тьму
в инверсии, наяву
сжигаешь себя, зато
с затратами заодно.
на красных лучах земли
смерть ищет свои очки
и, зная всё наперёд,
сковала тебя в гололёд.
под кожей густеет страх,
растягиваясь в словах,
от ванной и до комнатЫ,
где спит твоё детство. и ты
торчишь из под груд тоски,
и, гривой, парящие львы
щекочут твоё лицо,
сгоняя и ложь, и всё
остальное.