А я себе придумываю прошлое.
Что будущее? Будет ли оно?
А прошлое простое и хорошее,
А прошлое домашнее, свое.
Мельканье дней сливается в невидимость.
Эх, время – вечный двигатель, волчок!
А жизнь идет, зараза, сквозь обыденность.
Зачем идет? Зачем спешит? Молчок.
Повдоль дорог-то не столбы – всё елочки,
Увиты до верхушки мишурой.
И виден сквозь метель с новья, с иголочки
Грядущий год и знак мой верстовой.
Их сколько там растет еще до финиша:
Сосенок, елей, звездочек, шаров…
Там, может, ждет прабабушка Ильинична
И медом пахнет у родных дворов.
Вот так. Пришло совсем не новогоднее…
Тебя мне жаль, прошедший год и брат,
Такой родной, привычный, как исподнее…
Чему ж я радуюсь сегодня невпопад?