То, что бликами нас касалось,
То и счастьем не назовешь.
Ускользало, от боли маясь,
Возвращалось, забыв про ложь.
В ножны сердце свое упрятав,
Бились лбами, как на войне,
по-пластунски до сути крались,
Сочетались во всем, но вне.
Вне себя от обычных будней,
Бесконечности перемен.
Вне высоких заслуг,
Вне трудных восхождений к своей звезде.
Рубежи положений разных,
Торопливость желаний жить,
Бренность, бледность и дух скитаний,
Обнаженность моей души.
Чувства гулким остатком эха
Отлетают в прошедший век.
Ты сжимаешь в горсти монету,
на билет, братец, на билет.
В счастье купленная плацкарта
Обретает товарный вид.
"Эй!", - кричишь ты, - "ведь счастья нету,
Есть конвектор любви, есть миг".
Что же катишь в пустом вагоне,
Скоблишь пемзой останки грез?
Мы не путники, мы Господи дети, а он хорош,
Никогда не позволит просто неприятности обойти,
Инквизитор, с заветом к сотням стадных скопищ людской тоски.
Дескать, ты и живи, и делай, и борись, когда ком стоит.
Создавай и твори, но только детство в прошлое отпусти.
Ты не вправе любить безгрешно,
Ты не странник, а проводник,
"Под колпак" посади надежду,
Лицемерно души свой крик.
Впрочем, нет, говори и слушай, и кричи, не скрывая слез,
Выпотрашивай свою душу первым встречным, не хочешь? Шок?
Что же так? Говори с экрана, обращаясь к уставшим ждать.
Сколько можно вскрывать те раны, что уж начали заживать?
Нет ни правил, ни панацеи, ни рецептов, ни нужных снов.
Я и ты могли быть целее, если б не было прежних слов.
17 октября 2013 г.