Я понял наконец,
сомнений больше нету.
Ты муза на меня
смотрела с высока.
А я же до сих пор
считал себя поэтом.
Упрямо стихоплел,
Прости ты дурака.
Теперь я буду спать,
не ждя тебя ночами,
как тысяча таких
к кому ты не придешь.
Стихи мои, твоим
увенчаны молчанием
и голос их призыв
как все что не твое.
А раньше думал я,
когда-нибудь, случайно
заметишь ты мой дом,
войти не будешь прочь.
Но ты лишь сострадать,
желание отличаешь,
свечу во тьме окон,
что озаряет ночь.
Счастливчики они,
кто избранны тобою -
словами свет дарить,
не знающих границ.
Светящий голос их,
витает над землею
к нам падая в сердца,
с прочитанных страниц.
Но он не твой герой,
Кто жалует успеха.
Хоть капли доли той,
счастливый тот билет.
Ты муза холодна,
к таким кто только эхо.
Кто голосом чужим
зовет себя поэт.