Две стрелки на часах, как спицы колесницы,
Один – из века в век – вычерчивают круг.
Что было – то прошло… и в дверь не постучится…
И телефон молчит, как пленный Чингачгук.
Душа моя темней, чем свежая могила –
Печаль бумажных роз… улыбчивый портрет…
А там где, может быть, когда-то что-то было –
Там больше ничего особенного нет:
Ни шпаги от Дюма… Ни карт от Жюля Верна…
Всё сон припорошил… (Смешной романтик, спи!)
И уползает в тень портовая таверна -
Как шелудивый пёс на якорной цепи...
Усталый пианист с манерами пирата,
Чья гордая душа висит на волоске,
Над пламенем свечи прищурившись куда-то -
Нас топит, как котят, в нахлынувшей тоске…
А память всё верна тому тысячелетью,
Перебирая хлам из ветхого ларца….
Но бешеных коней осаживая плетью,
Уж рвётся новый век, гарцуя у крыльца.
Роятся миражи неоновых созвездий…
И пахнет пирогом из ближнего окна...
Вздыхает и ворчит глухая дверь в подъезде,
Что были на земле и лучше времена:
А нынче – всё не так… И сами мы – другие...
Душа моя белей тетрадного листа:
В шарах и мишуре мерцая, ностальгия –
Как падающий снег пронзительно чиста…