Ты художник, я поэт.
В словах и строках силы нет,
Но на холсте со всех сторон
Свет, тень, рефлекс и полутон.
В моих стихах ни капли смысла,
Ведь чувствам...им не долго длиться,
А след гуаши на холсте
Весомей рифмы на листе.
Стихи писать можно от страха,
Можно от страсти к пеплу, праху,
Можно вложить щипотку боли
И вновь содрать, зажившие мозоли.
В картинах правда есть и чудо
И будут жить они покуда
Другой талантливой рукой
Ни будет создан мир иной.
В словах и рифмах правды нет,
И от того я и поэт,
Что их храню я столько лет,
Сколько прожить мне даст мой век.
Слова и рифмы невесомы,
Но будь ты в поле или дома,
Они летят всю жизнь с тобой,
Пронзая острою иглой.
Со словом крайне осторожен,
Ведь палачом оно быть может,
Пронзая острой бритвой слова,
В ответ лови потоки злобы.
Но в слове, фразе силы нет,
И от того то я поэт,
Что ранить словом не могу,
Метаясь от врага к врагу.
В картинах есть какой то вес
И красота, как скромный жест
И от того художник есть,
Что быть творцом большая честь.
И ты художник, я поэт.
Весомей аргумента нет,
И после смерти память в прахе:
Ты о любви, а я о страхе.